Jour huitième

L’inondation.

Le climat confus. Les déséquilibres actés, ancrés, la rivière en crue. L’incendie l’année dernière. L’intempérance des températures. Nos îlots d’immeubles étouffés sous la canicule.

Les flammes du soleil, l’air ardent, oppressant, la nuit tropicale. Les pics de pollution, la chute, le déclin, les particules fines.

Les prémices de la fin.

Le brouillard a couvert le feu s’est éteint. 

Je savais, dit l’enfant, que vous n’en prendriez pas soin, que toujours vous agissez de cette façon. De faire, de prétendre que tout pourra sans cesse s’arranger.

Il nous laisse sa torche et prévient que c’est la dernière fois, notre dernière chance.